Scrivere i risvolti

Jebel Moussa

Jebel Moussa. Il monte sul quale Mosè avrebbe ricevuto le Tavole della Legge. Il condizionale è d’obbligo. Se non altro perché siamo noi cristiani cattolici a farne una questione topografica. Gli archeologi situano la consegna altrove, i musulmani sono d’accordo con loro, mentre agli ebrei non gliene cale più di tanto (qui o altrove, fa uguale). Arriviamo nella località di Santa Caterina verso le nove di sera, dopo un viaggio estenuante che da Il Cairo ci ha portato dapprima al monastero copto di sant’Antonio e poi, passando nel tunnel sotto Suez, alla penisola del Sinai. A sant’Antonio, culla del monachesimo orientale, ci ha accolto un anziano abate il quale, durante la visita, ne approfitta con prodursi in un pistolotto contro Benedetto XVI. Don Beppe, che tanto teneva a quest’incontro, deve mordersi la lingua e abbozzare. Ben gli sta. Lungo la costa occidentale del Sinai ci fermiamo alla sorgente di Mosè, a fotografare una specie di pozzo tra le palme. La guida egiziana fa però: ehm ehm, la sorgente sta più in là. Un buco di quattro-cinque metri di diametro, profondo tre, zeppo di rifiuti maleodoranti.

Santa Caterina si trova in un’incantevole valle a 1600 metri sul livello del mare. Le montagne che la dominano spiccano nell’oscurità come gigantesche sagome nere avvolte da sciami di stelle. Qui ci attendono dei bungalow in pietra piuttosto confortevoli. Peccato che bisogna alzarsi alle due per salire sul Jebel Moussa. In teoria, almeno. Mezza comitiva soffre di potenti disturbi intestinali che, per tutto il giorno, hanno provocato un continuo andirivieni verso la toilette del pullman. Giulia sta male pure lei: abbiamo mangiato qualcosa che ci ha disturbato, si lamenta. No, ribatto (e qui mi sento tanto House): io mi sono ingozzato come un porcello, verdura e frutta fresca comprese, ma sto benone. I casi sono due, proseguo: o Jahvè stendendo la Sua mano salvifica mi ha risparmiato, oppure la colpa è dell’aria condizionata tirata a manetta per tutto il viaggio. Osserva l’altra metà della comitiva che si è buscata un solenne raffreddore. Giulia interrompe la dotta dissertazione rinchiudendosi velocemente nel bagno. Temo che domattina non ce la fai. Non credo proprio, risponde lei dando copiosamente di stomaco.

Alle due meno qualcosa suona la sveglia. Sebbene rintronato come se fossi finito sotto il carro del Faraone, mi sento in forma. La profia invece sta anche peggio della sera precedente. I sensi di colpa mi assalgono, non posso lasciarla da sola in questo stato precadaverico. Vai, vai che m’aggiusto – tipica sua espressione. Jahvè, dammi un segno!, esclamo allora in pieno delirio mistico. La replica non si fa attendere. Apro lo zaino e constato sgomento che la suola di uno degli scarponi si è completamente scollata e sta letteralmente sgretolandosi. Verosimilmente a causa delle escursioni termiche, tra il gelo nella stiva dell’aereo e la temperatura elevatissima nel bagagliaio del pullman. Mi dispiace. Non erano nuovi, avevano calpestato innumerevoli sentieri e prati alpini, però li trovavo estremamente comodi. Comunque volevo un segno, no? Avviso i pochi superstiti che stanno per salire e ritorno a letto. La giornata sarà lo stesso intensa: al loro rientro partiremo per il porto di Taba, nel primo pomeriggio prenderemo il traghetto alla volta di Aqaba e la sera successiva dormiremo nel campo tendato. L’avventura continua, insomma, la rinuncia non è gravosa.

Chi è andato sul Jebel Moussa racconta di un’ascesa lunga tre ore, ma non troppo faticosa: settecento metri di dislivello, quasi tutti su uno stradone sterrato, un accompagnatore locale a fare la spola tra testa e coda del gruppo, decine di beduini pronti a issarti sui loro cammelli (meglio a piedi, garantito!). Soltanto l’ultimo tratto, gradini irregolari scavati nella roccia, taglia un po’ le gambe. Ma l’ampia vista dell’aurora a quota 2300 pare sia di bellezza incomparabile. La visita mattutina al monastero di santa Caterina, con le sue splendide icone, ripaga in ogni modo la parziale delusione.

(Fotografia scattata al monastero di Santa Caterina il 9 agosto 2007)

Siamo belli soltanto attraverso lo sguardo dell’altro

Siamo belli soltanto attraverso lo sguardo dell’altro. Di chi ti ama. Poi un giorno succede che non puoi più dire all’altro che è bello, perché l’amore ha tagliato la corda e non sei più desiderabile. A quel punto puoi infilarti la camicia più bella, tagliarti i capelli, farti crescere i baffi, non cambierà nulla. Avrai soltanto diritto a “ti sta bene”, e non più al “sei bello” tanto atteso e che promette piacere e lenzuola sgualcite.

(Jean Claude Izzo, Solea)

Ma dove sono finite tutte quelle femministe

Ma dove sono finite tutte quelle femministe d'antan, che protestavano contro la donna oggetto, dichiaravano con orgoglio io sono mia, bruciavano i reggiseni e contestavano manifestazioni come Miss Italia?

(Che abbiano organizzato un concorso pure loro?)

Passaggi di tempo

Trovarsi e poi perdersi, incontrarsi e dirsi addio. Persone che ci vengono incontro, si affiancano, fanno un pezzo di strada insieme – salite, curve, discese, panorami, orizzonti. Frammenti di discorsi, tracce di storie. A volte sono loro che si fermano, mentre noi proseguiamo il cammino, e restano lì a guardarci andare via, la mano sugli occhi per ripararsi dal sole. Altre volte siamo noi che ci allontaniamo, neppure voltandoci indietro a salutare, tutti intenti alla prossima meta, la mente rivolta chissà dove e perché. Sono nomi che rievocano affinità perdute, confidenze gettate come carta sull’asfalto, confessioni diventate imbarazzanti e gradualmente rimosse. Sono corpi che giorno dopo giorno sbiadiscono nei ricordi, affondando nel vapore denso della memoria. Sono voci che non sentiremo ancora risuonare familiari nell’aria. Sono mani che non stringeremo quando l’angoscia chiuderà il petto e il coraggio verrà meno. Sono occhi che non brilleranno più come stelle quando affronteremo di nuovo la sera. Rimarranno notti senza luna da sfidare insonni e senza sogni, passaggi da ripercorrere increduli chiedendoci se è stato vero. Rimarranno frasi smozzicate ormai prive di senso, indirizzi perduti in fondo a qualche tasca, fotografie accumulate nel disordine nei cassetti, poesie scritte a matita e mai rilette. Il vento scorre veloce tra le sabbie leggere del tempo. E il tempo, che pareva interminabile, si è depositato sul fondo della clessidra. Trattiene il rimorso per le parole che non abbiamo saputo dire, per quelle inutili e i silenzi crudeli. Il rimorso per ciò che non abbiamo potuto fare, voluto dare. È quanto resta quando tutto finisce, il resoconto ultimo, la pagina che si chiude, il vuoto che è lì da colmare. Siamo vite immerse nel guado che attendono smarrite il domani.

Le candele

Stanno i giorni futuri innanzi a noi
come una fila di candele accese,
dorate, calde e vivide.

Restano indietro i giorni del passato,
penosa riga di candele spente:
le più vicine danno fumo ancora,
fredde, disfatte, e storte.

Non le voglio vedere: m'accora il loro aspetto,
la memoria m'accora del loro antico lume.
E guardo avanti le candele accese.

Non mi voglio voltare, ch'io non scorga, in un brivido,
come s'allunga presto la tenebrosa riga,
come crescono presto le mie candele spente.

(Kostantinos Kavafis)

come ombra

strizzo gli occhi per mettere nel fuoco la tazzina davanti (niente zucchero, come al solito), il neon, la stanchezza, l’alluminio anodizzato, il dolore trattenuto nel sacco lacrimale, c’è qualche fotogramma da scartare, ma devo concentrarmi su queste immagini e proseguire, e poi è inutile tirarla per le lunghe, penso d’essere stato troppo felice, ora è tempo di ricredersi, in fondo cos’ha poi deciso, era la scelta più ovvia, l’avrei impostato anch’io così il discorso, è stata brava – persino troppo – inutile chiosare (sorrido affilato come un cane magro: venduto!), mi vedo dietro le spalle della giuria che annuisce e sono costretto a distogliere lo sguardo, massì, massì, finiamola qui, ho solo scritto di cose che non avevo mai sentito (e dire che sarei grande per certe fantasie), basta, mi levo dai coglioni, devo ancora fare delle telefonate e stasera c’è il concerto – scarpe di vernice nera

Callas Forever

(Pubblicato su Kataweb Forum Cinema il 12 ottobre 2002)

Era l’alba degli anni ’80, e noi tifosi juventini avevamo due bersagli fissi. Uno era Giulio Andreotti, noto sostenitore romanista, e si sa quanto fosse accesa la rivalità nei confronti dei giallorossi. Tutta colpa di quel gol annullato a Turone il 10 maggio 1981, al vecchio Comunale. Me lo ricordo bene perché posso dire che c’ero. Stavo nei distinti centrali, verso la curva Filadelfia, e, sebbene fossi quasi in linea con l’azione di gioco, ancora oggi non so se il gol fosse valido o meno. Per l’arbitro non lo fu, la partita terminò zero a zero e, anche in virtù di quel risultato, vincemmo l’ennesimo campionato. L’altro bersaglio era Franco Zeffirelli – ultrà della Fiorentina di professione e mediocre regista per hobby –, il quale sosteneva che la Juventus aveva sottratto uno scudetto ai viola con il beneplacito degli arbitri. Parere quantomai sconsiderato (almeno per noi bianconeri) e, comunque, espresso con la classica acredine di che è roso dal demone dell’invidia. Ad ogni buon conto, ho ancora nelle orecchie i poderosi “Zeffirelli vaffanc**o” che frange di tifosi dal poco raccomandabile aspetto intonavano a pieni polmoni durante le partite.

Ma dove vuole andare a parare costui, diranno i miei piccoli e impazienti lettori. A Callas Forever, ovvio, visto che ho dovuto cedere alle insistenze di due rinomati melomani quali sono Giulia e Luciano. ‘Detesto l’idea di dare soldi a Zeffirelli, ma per la Callas questo e altro’ aveva affermato lui, eccellente professore d’inglese, persona erudita, molto di sinistra e ottimo cuoco. ‘La lirica è morta da un secolo’, avevo tentato di argomentare, ‘Roba per necrofili’. ‘Sì, va bene, sono anni che ripeti le stesse cose e poi non ti perdi un concerto’ aveva ribattuto lei, stroncando definitivamente la mia flebile opposizione. Vabbe’…

Ah, il film. È il solito film alla maniera di Zeffirelli. Patinato come lo spot pubblicitario di una monovolume tedesca, esangue da provocare l’anemia mediterranea a un lappone, chic al punto che dietro la mdp sembra esserci nessuno. La ricostruzione scenica appare sciattissima: il film è ambientato nel 1977, ma in alcune sequenze compaiono automobili d’oggi e anche i costumi delle comparse non sono quelli dell’epoca. Le licenze storiche sono parecchie e incredibili: ai tempi non era certo possibile ripulire il suono delle registrazioni – come avviene attualmente grazie alle tecniche digitali. Troppo in stile videoclip appaiono i movimenti di camera in quella fantomatica Carmen che sarebbe stata poi distrutta per volontà della stessa Callas (ma figuriamoci!). I dialoghi risultano ingolfati di banalità, le numerose scene madri francamente stucchevoli. “Potenza della lirica / dove ogni dramma è un falso” cantava Dalla: e infatti, per via di quell’aria artefatta ed un po’ bolsa da melodramma che vi si respira, la messinscena appare complessivamente inefficace. Zeffirelli, poi, è un gran millantatore: contrariamente a quanto si legge nei titoli di coda, con la Callas non ebbe mai legami d’amicizia. Al contrario, ella manifestò nei suoi confronti un profondo e duraturo rancore, poiché non era riuscito a realizzare il progetto di una Tosca cinematografica (e, per soprammercato, ci aveva rimesso pure diverse migliaia di dollari).

Gli orfani inconsolabili della Divina andranno in visibilio per la riproposizione delle esecuzioni originali e l’impetuosa interpretazione della Ardant – la cui bellezza e bravura sono incontestabili. Tutti gli altri faranno fatica ad apprezzare questa scipita zuppa così insensatamente cucinata. E inevitabilmente non si tratterranno dallo stiracchiarsi di quando in quando sulle poltrone o dal guardare l’orologio con sempre meno dissimulata impazienza, nell’attesa della tanto sospirata fine.

Callas Forever di Franco Zeffirelli con Fanny Ardant, Jeremy Irons, Joan Plowright (Italia/Gb/Francia/Spagna/Romania, 2002, 111')

La ragazza del lago

Il commissario Sanzio, inviato in un piccolo centro della Carnia per indagare sulla scomparsa di una bambina, scopre nel corso delle indagini un delitto ancora peggiore.

L’esordiente Andrea Molaioli si addentra nei segreti e nei misfatti della borghesia di provincia con un buon senso cinematografico e, pur nella griglia imposta dal genere, sfoggia uno stile che sorprende favorevolmente. La fotografia livida, che richiama da vicino le atmosfere sospese di Dürrenmatt, esalta la bellezza severa del paesaggio e la colonna sonora di Teho Teardo è efficace nel raffreddare le emozioni. Toni Servillo costituisce il fulcro sul quale s’impernia un ottimo cast che dà solida credibilità ai personaggi: Valeria Golino è una madre imperfetta, Anna Bonaiuto una donna perduta nel buio della mente.

Da vedere (e poi anche da rivedere).

 

La ragazza del lago, di Andrea Molaioli, con Toni Servillo, Nello Mascia, Fabrizio Gifuni, Giulia Michelini, Valeria Golino, Anna Bonaiuto (Italia, 2006, 95'). In programmazione al Cinema Ambrosio di Torino. 

Torna

Torna sovente e prendimi,
palpito amato, a me ritorna e prendimi,
se la memoria dei sensi si desta
e infiamma il sangue il desiderio antico,
e quando le labbra e la carne
ricordano, e le mani
è ancora come se toccassero.

Torna sovente e prendimi, la notte
quando le labbra e la carne ricordano…

(K. Kavafis)

Da King Kong a bin Laden. Ossessioni e riflessioni

L’11 settembre 2002, RaiSat trasmette uno speciale dal titolo C’era una volta a New York condotto da Gianni Riotta. Nel corso della trasmissione viene mostrato un documentario del 1974, Dentro l’architettura, che illustra il World Trade Center allora appena edificato. Ebbene, durante il filmato appare inaspettata un’immagine: un jet solca il cielo e passa dietro una delle Twin Towers, ma l’effetto ottico produce la sconvolgente sensazione che esso vada a schiantarsi contro. Per associazione d’idee mi torna in mente il mitico epilogo di King Kong sull’Empire State Building. E L’inferno di cristallo, con quelle scene di panico sul gigantesco grattacielo in fiamme, Independence Day, con gli alieni che sbriciolano la White House e (ancora!) l’Empire State. Ripenso a Godzilla che demolisce mezza Manhattan. E al tirannosauro di Jurassic Park II che semina terrore e morte in una metropoli.

Il giorno successivo, leggendo La Stampa, m’imbatto in una frase di Ermanno Olmi: << Se a volte sembra che il cinema precorra la vita, è perché i suoi autori riescono a rappresentare le paure inconsce della gente >>. La distruzione del grattacielo – simbolo del lavoro, del progresso e dunque della nazione stessa – pare essere una singolare e inquietante costante nel repertorio filmico americano. È possibile che il cinema sia stato capace di mettere in scena le angosce ancestrali di quella società? È possibile che essa abbia cercato di esorcizzare le proprie ossessioni proiettandole su uno schermo bianco? Sono soltanto insensate speculazioni, oppure c’è qualcosa di vero nel fatto che l’arte sia in grado di gettare una luce preveggente sul mondo?

Bernardo Bertolucci

“Ho letto sui “Cahiers” che un regista è come un guardone, un voyeur. È come se la macchina da presa fosse il buco della serratura della porta dei suoi genitori, tu li spii, sei disgustato, ti senti in colpa e non puoi fare a meno di guardare. Forse il film è un reato, un regista è come un criminale. Dovrebbe essere illegale”.

(Da The Dreamers di Bernardo Bertolucci, Leone d’Oro del 75° della Mostra del Cinema)

Mucho más que alquilar un coche

(Agosto 2004)

Dall’Hotel Chimisay di calle Bethencourth al Parque Maritimo, dove abbiamo posteggiato l’auto a nolo, ci sono circa dieci minuti di cammino. Giulia e io percorriamo di buon passo le vie deserte di Puerto de la Cruz, che alle nove del mattino dorme ancora. Sull’isola di Tenerife le giornate cominciano tardi e finiscono tardissimo, nel cuore della notte: non c’è da stupirsi, allora, se anche il sole indugia a sbucare tra le nuvole basse.

Al Parque trovano posto centinaia di vetture disposte a raso in file ordinate. A colpo sicuro Giulia rintraccia la nostra, una Punto verde muschio. La Citroën C3 che Europcar aveva consegnato all’aeroporto, ce la siamo ritrovata ieri mattina con la batteria scarica. Praticamente morta. Il servizio assistenza clienti era intervenuto (dopo un’ora, la tipica calma ispanica) e l’auto si era riavviata con il classico sistema dei morsetti, tuttavia ci rimanevano dei dubbi sull’affidabilità. << Dobbiamo andare su al Pico del Teide: che garanzie dà? >>, aveva chiesto Giulia al meccanico nel suo inglese fluente. Costui non ne aveva date, e così eccoci con la Punto.

Sistemiamo gli zaini sul sedile posteriore e controlliamo la cartina geografica. A posto, possiamo andare. Con un minimo di apprensione eseguo l’avviamento. L’auto geme penosamente. Non parte. Ossignùr! Riprovo. E riprovo ancora. Nulla da fare. Non va proprio. Giulia è in preda allo sconforto. Io, più prosaicamente, sono furibondo. Che diamine. Ma tutte a noi devono capitare? Si avvicina un signore spagnolo, il quale, capita la situazione, si offre gentilmente di aiutarci. Dopo aver spostato la vettura dalle strisce bianche di demarcazione, Giulia si siede al posto di guida mentre noi cominciamo a spingere. << Molla la frizione! >>. Niente. Ritentiamo ancora un paio di volte, muovendola per diverse centinaia di metri sotto lo sguardo impietosito dei turisti che (beati loro) si dirigono verso la vicina spiaggia. Macché. Non vuol proprio saperne.

Ringrazio l’uomo per la cortesia, e decido di chiamare nuovamente Europcar. << Ce ne diranno di tutti i colori, però anch’io ho qualche argomento dalla mia >>. << Pensa se succedesse una cosa del genere quando dovremo prendere il traghetto per Gran Canaria >>, si preoccupa Giulia. << Come faremmo, visto che per arrivare a Santa Cruz abbiamo il tempo contato? A Las Palmas abbiamo già l’albergo prenotato… >>. << Per intanto rischiamo di non fare il giro che volevamo. Comunque adesso mi sentono >>. Al telefono risponde un tale che, con voce irritata, dice che verrà al Parque solo tra una mezz’ora. Bene. Ieri ci avevano assicurato dieci minuti, ed era trascorsa un’ora. Dopo mezz’ora giusta, invece, arriva l’omino dell’assistenza – ray-ban, gel a quintali, catene d’oro ai polsi, t-shirt lercia d’ordinanza, untume sparso ovunque. E subito prende ad inveire, sostenendo che devo aver combinato qualcosa. Alla stregua di un vaquero messicano, replico in spanglish che ¡no es posible!, guido da vent’anni, non sono uno sprovveduto e non è colpa mia se non controllano le auto prima di consegnarle ai clienti.

Nel bel mezzo dell’alterco si avvicina Giulia, la quale mi mostra perplessa la targhetta del portachiavi su cui è riportato il numero di targa della Punto. << Guarda un po’ qua. Questa non è la nostra >>. << Come non è la nostra. Se l’ho aperta… >>. << Invece no. Le prime tre lettere coincidono: B, L, F. Ma le altre cifre sono diverse >>. << Hai ragione… ma com’è: stessa macchina, stesso colore, stesso interno, l’autoradio, la carrozzeria rigata, i vetri sporchi, l’adesivo di Europcar… >>. << Sì. Però manca la bottiglia dell’acqua che ieri sera avevamo lasciato nel bagagliaio. E i documenti che ho trovato nel portaoggetti… eccoli: non sono i nostri. Pensavo li avesse dimenticati il meccanico che ci ha sostituito l’auto. Invece… >>. Per un momento rimango lì come fulminato. Infine realizzo: << E la nostra macchina allora dov’è? >>. Mi guardo intorno. Certo, adesso ricordo. L’avevo parcheggiata in faccia al frangiflutti, ad un centinaio di metri da qui. M’incammino deciso, Giulia e il meccanico (sempre torvo, ma adesso un po’ meno: pare abbia capito) mi vengono dietro. Eccola. Massì, è lei. Il numero di targa corrisponde. L’omino dell’assistenza apre la portiera e la mette in moto. Parte al primo colpo: e già, stavolta il code è quello giusto. << ¿Cómo es posible? >>, dico io. << Coincidencia >>, dice lui. E se la cava così.

Mentre ci dirigiamo finalmente verso la serra de Anaga, Giulia e io, ancora confusi, ci poniamo una serie di domande. Di quelle che, già lo sappiamo, non troveranno mai una risposta. Del tipo: come fecero gli antichi egizi a costruire le piramidi? Esistono gli Ufo? Dove si è nascosto bin Laden? Dunque: è plausibile che la stessa chiave apra la serratura di due auto? In questo caso di due Punto verde muschio, evidentemente immatricolate nello stesso periodo, entrambe di proprietà della medesima compagnia di noleggio? La perplessità si rafforza nei giorni seguenti, quando ci accorgiamo che Tenerife è invasa da Punto identiche alla nostra e tutte con il logo Europcar appiccicato in bella vista sul lunotto. La nostra chiave avrebbe aperto pure quelle? Sinceramente, non me la sono sentita di provare. A questi ragionamenti, però, tiene dietro un sospetto: anche la nostra auto avrebbe potuto essere aperta (per errore o disonestà) da chiunque avesse noleggiato una Punto verde? Ad ogni modo, da quel momento in poi, tutte le volte che abbiamo posteggiato ci siamo sempre preoccupati di lasciarla assolutamente vuota.

Durante il tragitto, però, mi viene da fare un’altra considerazione. << Pensa a quel poveretto cui abbiamo aperto la macchina. E non solo: gliel’abbiamo persino spostata dalla parte opposta del Parque. Magari è un tipo pignolo, un pistino, che dopo aver posteggiato aveva memorizzato la fila e la posizione. Arriva, e non la trova più >>. << Aiuto! Me l’hanno rubata! >>. << E poi si fa tutto il Parque a piedi, disperato. Per ritrovarla, alla fine, ben più lontana e messa in modo diverso da come l’aveva lasciata >>. << Come minimo, non ci capisce più niente >>. << Eppure, ricordavo di averla messa ieri sera dove c’è il cancello, con il muso rivolto verso Puerto Cruz! Adesso sta dalla parte opposta e voltata verso l’oceano! >>. << Adesso che lo dici, mi sta venendo in mente un’altra cosa. La Punto. L’abbiamo piantata lì aperta >>. << Ossignùr. È vero. Ci siamo dimenticati di… >>. << Allora va a finire che ammattisce come un birillo >>. << Magari va da uno psichiatra e gli racconta la faccenda. Dottore, non so più quello che faccio! E quello: amigo, tú estás loco >>. << Oppure la moglie gli fa: sei il solito ciucatùn, bevi bevi e poi guarda come ti riduci. Ma questa è l’ultima che mi fai. Domani vado dall’avvocato >>. << Una vita distrutta >>. << Per colpa nostra >>. << Eh no. Di Europcar, che ha riempito l’isola di macchine tutte uguali >>. << E tutte con la stessa serratura >>. << Allora la colpa è della Fiat >>. << Senti: che ne dici se a Las Palmas noleggiamo un dromedario? >>.

Un Paese normale

Da molti anni ormai ho un pensiero fisso: l’Italia come un Paese normale. Finalmente restituita alla politica, senza Cavalieri populisti e Professori papisti. Un’Italia diversa da quella di oggi, postdemocristiana ad oltranza, di cui Berlusconi e Prodi rappresentano le icone stinte. Il primo ha solo cambiato nome e inno alla Dc, il secondo gli invidia l’impresa e ci prova con il Pd. No. Non saranno loro a salvarci da questo pastone chiamato centrismo, che è solo immobilismo, conservazione, stagnazione. E mancanza di idee, coraggio, prospettive. Non diventeremo mai un paese almeno presentabile, se non futuribile, continuando ad invocare moderazione con le solite antiche litanie. La speranza di vedere un Paese finalmente normale rimane l’ultima a morire: basta che, come profetizzava quel tale, non si finisca per morire democristiani…

Il Museo Egizio al Cairo

La più straordinaria collezione al mondo di antichità egizie: cinquanta sale collocate su due piani colmate da oltre centomila oggetti, dalle gigantesche sculture di granito raffiguranti i faraoni alle delicate creazioni di oreficeria. Un tesoro di valore inestimabile e poco fruibile, poiché la maggior parte delle opere è esposta in vecchie bacheche di legno, illuminate male e carenti di targhe esplicative. Sebbene non possa rivaleggiare con il ricchissimo catalogo del Cairo, Torino offre una chiarezza didascalica di gran lunga superiore.

Già all’ingresso il visitatore avverte una sorta di disorientamento, non solo a causa dei rigidi controlli di sicurezza (metal detector e perquisizione personale) o dell’umidità davvero opprimente: la sensazione è che ci sia troppo da vedere. Considerata comunque la semplice disposizione del museo, pianta rettangolare con una serie di stanze disposte attorno a un atrio centrale e unite da un unico corridoio, la visita si presenta agevole seppur estremamente lunga. Bisognerebbe poterla suddividere in due giornate, destinandone una per ogni piano.

Avendo a disposizione appena un pomeriggio stringato, ci si accontenta (si fa per dire) di ammirare i reperti più interessanti. Il Tesoro di Tutankhamon, con la famosa maschera d’oro massiccio e i sarcofagi del corredo funerario, eclissa tutto il resto per splendore. La Sala delle Mummie Regali, in cui sono conservati i resti imbalsamati di Sethi I e Ramesse II, costituisce un altro punto di grande attrazione. Ugualmente notevole la collezione di pezzi risalenti al regno del faraone eretico Akhenaton e della sua sposa Nefertiti.

(Visita effettuata il 7 agosto 2007)