Scrivere i risvolti

Quella storia del bambino

<<… Ah sì, c’è anche quella storia del bambino che non invecchia mai, fuggendo l’inverno e inseguendo l’estate per il mondo. Poi, un giorno, incontra la piccola principessa – occhi azzurri, un nastro rosso tra i capelli biondi – che si dondola sull’altalena. Sguardi, esplorazioni, baci con il soffio sul palmo della mano. Ed è l’amore. Quello che commuove solo a sentirlo raccontare. Ma forse è meglio che il bambino e la piccola principessa si affrettino a scappare via da lì. Perché il tempo ha gambe veloci, artigli aguzzi e non si può imbrogliare a lungo >>.

St. Paul's Cathedral, London

(10 marzo 2010)

Come inguaiammo il cinema italiano

<< Ricordo quei cinema di una volta >>, racconta il mio amico Luciano, << stipati come carnai di gente caciarona, con il fumo azzurrognolo delle sigarette che annebbiava lo schermo e scatenava accessi di tosse convulsa. Davano sempre i film di Franco e Ciccio, e noi ragazzi di paese facevamo chilometri e chilometri sulla 1100 di papà per andare in città apposta per vederli. A ripensarci, erano orribili. Ne uscivano in media tre o quattro l’anno. Eppure non ne perdevamo uno… >>.

È vero, quei film sono davvero brutti, se non bruttissimi: storiacce insulse, raffazzonate alla meno peggio, goffe parodie senza capo né coda, sketch rimpinzati come oche di umorismo becero e scontato. Per di più con la tendenza costante all’esagitazione, ad andare sopra le righe e fuori giri, indigeribili per lo spettatore fornito di un minimo di buon gusto e buon senso. Eppure Franco e Ciccio restano maschere fondamentali della commedia all’italiana: quella di stampo fescennino, alla buona, fatta su misura per un pubblico senza pretese (quello del facce ride!). Pubblico che, però, ha rappresentato storicamente lo zoccolo duro dei fruitori di cinema. E in mezzo a tante scempiaggini usa-e-getta, girate in fretta e furia per sfruttare la fortuna della coppia, si rintraccia persino qualche perla di non poco valore. Riuscirà l’avvocato Franco Benenato… rappresenta uno dei rari esempi di satira politica negli anni ’70 (e nemmeno troppo benevola). L’Esorciccio, a parte ancora il titolo memorabile, è oggi considerato nientemeno che un capolavoro del trash. E c’è un Don Chisciotte di fattura persino pregevole, in cui Ciccio–Don Chisciotte e Franco–Sancho Panza giocano a completo agio con i toni surreali di Cervantes.

Non dobbiamo poi dimenticare alcune interpretazioni di rilievo: come Gatto e Volpe nel Pinocchio di Comencini, come splendidi protagonisti di La giara – da Kaos dei Taviani –, come pupi siciliani in Cosa sono le nuvole di Pasolini – il quale seppe genialmente collocarli nella dimensione che più si confaceva loro. Della bravura di Ciccio non poteva non accorgersi Fellini: in Amarcord gli fece fare lo zio matto che, dall’alto di un albero, urla il proprio disperato desiderio sessuale con quel << voglio una donnaaa>> ad un tempo comico e straziante.

Pur non avendo mai amato Franco e Ciccio, non mi è dispiaciuto (ri)vederli in Come inguaiammo il cinema italiano, documentario realizzato da Ciprì e Maresco. I due registi hanno sfidato la spocchia con cui la critica ha sempre trattato i film della coppia siciliana, tipico atteggiamento perbenista di chi sprezza quelle donne dalla dubbia moralità con cui ha appena trascorso mezzora. Tuttavia non sono scivolati nelle secche dell’ennesima rivalutazione agiografica a tutti i costi. Semplicemente li hanno ricondotti al loro tempo, presentando un montaggio piuttosto articolato di sequenze, gag, filmati d’epoca, interviste, e commentato in maniera arguta come la materia imponeva. Il documentario vuole essere una rilettura in chiave critica della storia di Franco e Ciccio, omaggio alla loro indubbia professionalità forgiatasi negli anni grazie ad un talento artigianale. Ma ha pure il valore di testimonianza, necessaria se si vogliono comprendere le ragioni obiettive di un successo popolare che pare non abbia fine.

Come inguaiammo il cinema italiano – La vera storia di Franco e Ciccio, di Daniele Ciprì e Franco Maresco (Ita, 2004, 100’). Lunedì 28 giugno, Rai Movie, ore 00,55.

Se mi lasci ti cancello

Per rimuovere dalla memoria il ricordo dell’ex fidanzata Clementine, Joel si rivolge ad una società specializzata in tali trattamenti. Nel corso dell’operazione, ripercorrendo mentalmente il passato, si accorge tuttavia di essere ancora innamorato. L’orribile traduzione italiana per Eternal Sunshine of the Spotless Mind (verso tratto da un poema di A. Pope) non rende giustizia. Il film di Michael Gondry è una commedia gradevole, dall’impianto surreale, che riesce a raccontare con una certa originalità le imprescindibili ragioni di uno scacco amoroso e l'imperscrutabilità delle scelte. Consigliato soprattutto a chi, con occhi asciutti, chiede spiegazione e risarcimento per la fine di un legame sentimentale.

Se mi lasci ti cancello (Eternal Sunshine of the Spotless Mind), di Michael Gondry, con Jim Carrey, Kate Winslet, Kirsten Dunst (Usa, 2004, 108’). Sabato 26 giugno, Rai4, ore 21.

Tutti a casa

L’impegno appariva per nulla proibitivo, le possibilità c’erano. Va bene, si sapeva che la Nazionale era una squadra di levatura mediocre, priva di individualità, dal gioco evanescente; ma affrontava la Slovacchia, un avversario abbordabile, senz’altro alla portata. Invece abbiamo esasperatamente rinunciato a giocare, salvo gli ultimi cinque, inutili, minuti. E cinque minuti in tre partite sono davvero troppo pochi per dei campioni del mondo. Finiamo ultimi nel girone – oltre alla Slovacchia ci precedono Paraguay e persino Nuova Zelanda –, buttati fuori da avversari di mezza tacca. Subiamo un’umiliazione cocente che, tuttavia, dà la misura esatta di quel che vale oggi il nostro calcio. Specchio fedele della società in cui viviamo.

Campionati Europei 1980: Belgio - Inghilterra

BELGIO – INGHILTERRA 1-1 (1-1)

(Torino, 12 giugno 1980)

Reti: 27’ Wilkins, 29’ Ceulemans.

Belgio: Pfaff; Gerets, Renquin; Cools, Millecamps L., Meeuws; Van der Elst, Vandereycken, Van den Bergh, Van Moer (88’ Mommens), Ceulemans.

Inghilterra: Clemence; Neal, Sansom; Wilkins, Watson, Thompson; Keegan, Coppell (79’ McDermott), Johnson (68’ Kennedy), Brooking, Woodcock.

Arbitro: Aldinger (Germania Ovest).

Note: l’incontro si disputa in un pomeriggio assolato, l’atmosfera felice e amnesica è quella di un anno scolastico appena concluso. Prima dell’incontro, tifosi inglesi a torso nudo stazionano all'esterno del Comunale - Union Jack arrotolata ai fianchi, bottiglie di birra brandite come trofei, tasso alcolemico fuori controllo, cori vagamente minacciosi. Anzi, neanche tanto vagamente. A metà del primo tempo il portiere Clemence richiama l’attenzione dell’arbitro: alle sue spalle, dalla curva Filadelfia, piovono petardi, lattine, e forse ha un po’ paura persino lui. Sospensione di cinque minuti, con lo speaker dello stadio che tra i fischi invita alla calma. A parte i due gol, non accade nulla di memorabile. Il Belgio vincerà il proprio girone davanti all’Italia, ma cederà nella finale di Roma contro la Germania Ovest. Noi finiremo in sordina, quarti dietro la Cecoslovacchia dopo la lotteria dei rigori. I tifosi inglesi torneranno a casa con le pive nel sacco, non prima di aver sfasciato qualche vetrina nel centro di Torino.

"Vorrei quasi che fossimo farfalle..."

“Vorrei quasi che fossimo farfalle, e vivessimo appena tre giorni d'estate. Tre giorni così con te li colmerei di tali delizie che cinquant'anni comuni non potrebbero mai contenere...”.

(Da Bright Star, di Jane Campion)

Jane Campion

Le opere di Jane Campion - le più amate come Lezioni di piano non meno di quelle trascurate come In the cut - destabilizzano nella loro ostentata, scandalosa ricerca di un diverso equilibrio nelle relazioni umane. La complessità di questa ricerca si traduce in autentica energia visiva che emana immagini forti, spesso provocanti, dai colori suggestivi. In una terra di nessuno popolata di misteri e apparizioni che si stende fra spirito e materia si snoda Holy Smoke: un film carnale, crudo, accidentato, con una giovanissima Kate Winslet. Bright Star è invece una riflessione sul potere creativo dell'amore pervasa da grande lirismo, un inno stilisticamente perfetto alla bellezza e alla poesia.

APS? Ops!

M. presenta la sua seconda raccolta di poesie alla libreria X. È un APS (Autore a Proprie Spese) che ha già pubblicato un volumetto di cui, per essere sinceri, la letteratura italiana non sentiva un’effettiva necessità. Ma tant’è. E così M., tirato a lucido come una scarpa, compare davanti a una platea che, pur volendo essere indulgenti, non si può certamente definire vasta. Delle sette-otto persone presenti, poi, i due terzi si qualificano come parenti prossimi, e ho la netta impressione che il Nostro susciti tra costoro un consenso appena tiepido. C’è quindi il mio amico L., che è d’animo troppo beffardo per riuscire a negarsi una splendida occasione come questa. Per quel che mi riguarda speravo almeno in un decoroso buffet, ma non ne scorgo – ahimè – traccia.

L’Autore è introdotto dalla professoressa G., la quale ha accettato di scrivere qualche parola di prefazione. La verità è che G., non sapendo che pesci prendere, ha chiesto soccorso a un insigne collega di Lettere in pensione che, sembra, non abbia affatto gradito.

Mentre M. illustra con dovizia di particolari la propria poetica, l’Opera mi giunge infine tra le mani. Contiene svariate liriche sul paesello natio, sul primo amore oramai imbolsito e qualche scheletrito esempio di poesia cimiteriale.

Io fingo un deferente interesse, L. sogghigna senza ritegno.

(Ottobre 2006)

Nazionali e Mondiali

Certo, le Nazionali del ’34 e del ’38, che pure furono Campioni del Mondo: ma di esse non si custodiscono che pellicole in b/n sgranate e traballanti. Al massimo, come giaculatoria, i primi tre nomi delle formazioni: Combi, Monzeglio, Allemandi. Oppure Olivieri, Foni, Rava. Il resto sono identità sparse, sebbene grandissime, oramai leggenda: Monti, Orsi, Meazza, Schiavio, Piola. Vittorio Pozzo.

La maggior parte di noi serba ricordo di Messico ’70, come massima capacità di ricondurre indietro le lancette dell’orologio esistenziale. Italia – Germania 4 a 3, il piattone destro di Rivera, con Maier da una parte e pallone dall’altra. E la finale contro il Brasile, Pelè che si arrampica in cielo per segnare di testa. Se di quel Mondiale ho negli occhi immagini di riporto, molto più nitida mi appare la visione di Germania ’74: l’Olanda di Cruijff, soprattutto, e poi l’inopinata disfatta degli Azzurri al primo turno, con l’inutile gol di Capello alla Polonia. Che spettacolo però la Giovane Italia dei Mondiali argentini, con Bearzot che butta nella mischia Cabrini e Paolo Rossi: nonostante il quarto posto, il miglior gioco del torneo, unanimemente riconosciuto, il più spumeggiante che io abbia mai visto. È l’antipasto succulento della vittoria ottenuta quattro anni dopo in Spagna, un crescendo wagneriano dopo un girone eliminatorio disastroso. Argentina, Brasile, Polonia, Germania Ovest, spazzate via da una squadra di eroi eponimi. Zoff, Gentile, Bergomi, Tardelli, Bruno Conti, e ancora Cabrini, e Paolo Rossi.

Si era però alla fine di un ciclo, sancito dai Mondiali nuovamente messicani del 1986: Galderisi e Di Gennaro non valgono i conquistatori del Mundial, nulla possono negli ottavi contro la Francia di roi Michel. Batosta, e chiuso. Il desiderio di rivincita non viene soddisfatto nelle notti magiche di Italia ‘90, rimaste ai posteri più come esempio di spreco di denaro pubblico che per le pupille roteanti di Schillaci. Il buon terzo posto conquistato viene migliorato appena di una posizione ai successivi Mondiali made in Usa: il credo di Sacchi, trapiantato dal Milan alla Nazionale, trova il suo epilogo nel rigore di Roby Baggio sopra la traversa nella finale persa contro il Brasile (ancora!). Francia ’98 vede trionfare i brillanti padroni di casa guidati da Zizou Zidane, i quali ci eliminano di rigore ai quarti (stavolta è Di Biagio a calciare alle stelle). Finisce persino peggio la spedizione nippocoreana del 2002, comandata dal vecchio Trapattoni: eliminati agli ottavi dai coreani, con la gentile collaborazione dell’arbitro Moreno.

Da ultimo la sorprendente vittoria di quattro anni fa, raggiunta grazie alla sagacia tattica di Marcello Lippi e alla progressiva consapevolezza nei propri mezzi da parte della squadra. Campioni del Mondo per la quarta volta. Pronti a rimetterci in gioco in questa edizione sudafricana, a partire da stasera.

Dribbling

In questo piano sequenza ci sono io, che corro palla al piede lungo l’out sinistro. È una mattina di pieno sole, inondata dal profumo e dai colori del mese di maggio, e ho undici anni. Sulla manica corta della maglietta bianca porto un nastro di stoffa rossa, perché sono il capitano della squadra della mia classe, la quinta A, che si chiama Dribbling. Nostra avversaria è la Lander 10, composta dai ragazzi della sezione B. Si gioca al campo Giannone, lo chiamano tutti così, un ampio sterrato con due porte da calcio bianche situato lungo viale Michelotti, tra corso Casale e il Po. Alle nostre spalle la scuola elementare Beata Vergine del Pilone; poco lontano alcune baracche che di lì a poco, siamo alla metà degli anni ’70, faranno posto a condomini dalle ampie finestre con vista sulla collina. Ai margini del terreno di gioco le maestre discorrono tra loro, attente che non ci facciamo male o il pallone finisca nel fiume, come è già successo.

Dunque ci sono io che corro lungo l’out sinistro, dicevo all’inizio. Mi piace involarmi così, leggero, la brezza tra i capelli, un filo di sudore sulla fronte, il respiro affannoso. Il mio marcatore si fa incontro, con una finta scatto in avanti e mi libero, lasciandolo sul posto come un paracarro. Stammi dietro, se riesci. È un piccolo trucco che sto mettendo a punto, quello di alzare l’avambraccio a proteggermi in anticipo dall’impatto e, al contempo, deviare la traiettoria del pallone a terra. Non sono dotato di una gran tecnica: ho il collo del piede alto, come dice mia mamma, e non so palleggiare bene come Stefano o Walter, che però sono uno grosso grosso e l’altro un tappetto. Ho un fisico già strutturato da qualche annetto di minibasket e ciclismo, abbastanza atletico per sopperire alla scarsa padronanza della palla e farmi valere lo stesso.

Roby ed io siamo gli scolari più brillanti: i cocchi della maestra, qualche genitore insinua, e forse è vero. Nel gioco del calcio, invece, ci ritroviamo entrambi un po’ estromessi dagli altri compagni. Roby sta in porta, ma gli piace e in effetti è pure bravo: ha il senso della posizione, sui traversoni non sbaglia un’uscita, e poi si tuffa senza paura di sbucciarsi le ginocchia. Io mi defilo sulla fascia laterale, a lavorare di gambe e polmoni. Sì, perché non ho la vocazione del centravanti, mi manca il fiuto del gol che ti fa trovare al posto giusto nel momento giusto come se avessi un radar nelle scarpe. Non so neppure saltare molto alto, in quanto a metterla dentro di testa non se ne parla proprio: anzi, do certe inzuccate da fermo che è meglio lasciar perdere. So invece ragionare bene sul destino del pallone, questa è la mia specialità. Talvolta ragiono anche troppo, è vero, e finisce che un avversario più lesto me lo sottragga dai piedi: in quei casi devo subire i rimproveri dei compagni che mi mandano a quel paese. Però non sbaglio un passaggio che è uno, e quando imbecco Luca o Fede il gol è praticamente fatto.

Già: perché segno poco, ma faccio segnare. In realtà, il mio sogno sarebbe quello di diventare centravanti di sfondamento. Uno di quegli eroi ammirati alla Domenica Sportiva, che con una cannonata infilano il pallone in rete tra palo e portiere, poi corrono verso la curva impazzita in un grido incontenibile, le braccia levate al cielo, attorniati dai compagni esultanti, avvolti in un solo interminabile abbraccio. Invece ho dovuto ammettere a me stesso di non esserne capace, di non possedere quelle qualità di prontezza mista a intuizione richieste a un cannoniere di razza. Non è stato facile. Fare i conti con i propri limiti a undici anni è qualcosa che intristisce più che ad altre età. In cambio, ho scoperto di potermi rendere ugualmente utile alla squadra facendo segnare i compagni più capaci. Ho imparato a gioire di gioia riflessa, provando comunque a essere orgoglioso del mio ruolo. E ho capito che sentirmi comunque bravo, sia pure in un ruolo che ho dovuto ritagliarmi, non è soddisfazione minore di un bel gol.

Così eccomi qui, a correre sulla linea dell’out sinistro, palla al piede, la fascia di capitano e tutta l’immaginazione di un ragazzino delle elementari. Ma oggi, oggi alzo la testa e lo sguardo al cielo, sopra gli alberi un bell’azzurro primaverile, senza nuvole. Gli occhi inquadrano i compagni, fermi ad attendere un suggerimento, e quindi lo spazio libero che si apre davanti alla porta, laggiù, saranno all’incirca venti metri. È un attimo. Abbrevio la falcata, inspiro, sposto il peso del corpo all’indietro, la gamba destra diventa un perno mentre quella sinistra indietreggia a pendolo, il piede s’irrigidisce e colpisce secco la sfera che emette un suono di plastica ed aria compressa. Tonf. Si alza da terra, inizia una lunga traiettoria in avanti e verso l’alto, leggera, un volo di farfalla, pare quasi si arresti in volo, poi ridiscende più veloce fino a planare sopra la faccia e le mani protese dell’estremo difensore. Il fiato trattenuto per tutto quell’attimo infinito si libera in un urlo secco. Gol! E salto, un piccolo balzo, le braccia a quel cielo che mi ha appena sorriso, il petto in fuori, il cuore in subbuglio, a mischiarmi con altre magliette sudate che mi vengono incontro vociando. Poco lontano, la mia maestra ha osservato tutta la scena. Ho segnato!, esclamo squillante. Bene, risponde facendo un gesto complice. Oggi sono il ragazzo più felice del mondo.

Il segreto dei suoi occhi

Premio Oscar 2010 per il miglior film straniero, una delle più interessanti uscite della stagione cinematografica, certamente la più emozionante. Da vedere, assolutamente.

Il segreto dei suoi occhi (El secreto de sus ojos), di J.J. Campanella, con Ricardo Darín, Soledad Villamil, Guillermo Francella (Arg-Spa, 2009, 127’). In programmazione al Cinema Fratelli Marx di Torino.

Adele e la nostalgia di Dio

(Sorrento, marzo 2009)

L’autista del pullman sciorina una voce di petto dal caldo accento napoletano: << Non è un posto come tanti altri, ci va tempo per arrivare >>. A dire il vero, da Vico Equense in avanti ho visto soltanto una lingua metallica di automobili. E di Sorrento giusto il corso principale che conduce all’albergo. In mezzo, sta un omino che fa segnali con la paletta. Lavori in corso a quest’ora della sera: mica il caso di andare in Cina, allora.

<< Com’è la tua stanza? <<, s’informa Adele più tardi, mentre usciamo. << Non male >>, rispondo: << C’è anche un terrazzino, con uno spicchio di mare in lontananza >>. L’albergo è stato ristrutturato di recente, sul piazzale un grande albero di limoni e alcuni motorini. << Ancora discorsi filosofici, voi due? >>, sbuffa Giulia che ci ha sopportato per tutto il viaggio. << Siamo troppo stanchi >>, scherza lei. << Domattina sveglia presto! >>, interviene Marina: << Anticipiamo il traffico di Napoli più che possiamo >>. << Ancora due passi. Qui dove il mare luccica e tira forte il vento… >>, supplico io, che di dormire non ne ho proprio voglia.

La bottega del barbiere ha un nome divertente. Non lo appunto subito, e così lo dimentico. Peccato. D’altra parte siamo tutti un po’ svagati. Procediamo con andatura incerta, tra il marciapiede stretto e la strada dissestata. Un’auto arriva veloce alle spalle e ci supera passando rasente le vetture in sosta. Nella tasca dei jeans il vibracall mi avverte di un sms che decido saggiamente di ignorare.

Adele si ferma davanti alla vetrina accesa di un negozio: dolci tipici, olio, limoncello. Osserva silenziosa, l’espressione improvvisamente seria. Gli occhi che erano di un azzurro specchiato si fanno scuri. Li riconosco, anche i miei diventano così. << Ogni tanto m’impongo qualche rinuncia, delle piccole mortificazioni… >>. << Le nostre mamme li chiamavano fioretti >>, commento. << È un’esigenza che sento dentro di me, non un atto forzato o un bisogno di espiare… >>. Ha qualcosa nello sguardo, una lucentezza, un candore che mai mi aspetterei da una donna colta ed elegante com’è lei. << Dirai che è da nevrotici… >>, continua, toccandomi lievemente la mano. Scuoto il capo: << Non bisogna giudicare impulsi così profondi… >>. << Non so davvero perché te ne parlo, neppure ci conosciamo tanto… >>. << Da stamattina. Mi sembra un tempo ragionevole, no? >>.

Le nostre parole si riflettono sui muri della via deserta. Giulia e Marina hanno già svoltato, chissà dove sono. Adele sta per aggiungere qualcosa. Sembra che rinunci, poi ci ripensa. << Faccio spesso visita in chiesa. Anche solo pochi minuti, il tempo per raccogliermi in una breve meditazione. Lascio che i pensieri fluiscano, trovino la direzione da sé >>. << Una volta avevo anch’io questa abitudine >>, le confido di rimando: << Non pregavo. Non nel senso tradizionale del termine, almeno >>.

<< È da molto che non affonto questo genere di discorsi >>, ammetto, riprendendo il cammino. << Ti turbano? >>, domanda lei. << Al contrario. Avverto piuttosto un certo senso di colpa, perché li ho accantonati. Rappresentano una parte di me che non frequento più tanto spesso >>. << Sì, l’avevo capito >>. << Come il Soratte, di cui parlavamo oggi pomeriggio. Appena l’hai nominato, io: ah, sì, Ovidio… >>. << Orazio, Pim. Orazio! >>. << Ecco. Vedi? >>. << Hai ragione, non è facile parlarne. Neanch’io saprei cosa dirti di più >>. << Conta soprattutto ciò che abbiamo nel cuore. Tu l’assecondi, io lo rimuovo: questa è la differenza >>. Adele resta un attimo in silenzio, cercando le parole: << Non senti nostalgia di Dio?… >>.

La voce stentorea di Marina ci richiama dall’altro capo della via. I nostri sguardi s’incrociano per un attimo. Poi, come sciolti da un incantamento, scoppiamo a ridere.

Amore materno

Da qualche tempo la Lancia Y di Giulia emana un terribile odore di benzina. Avendo un brutto presentimento, le consiglio di tirare avanti ancora un po'.

Ieri mattina, guido io, mentre sto fermo al semaforo un tizio bussa al finestrino: faccia attenzione, ha il tubo di scarico che perde. Ossignur. Di fretta e furia mi dirigo dal meccanico, il quale dà un sguardo e sentenzia: devo darle una cattiva notizia. La pompa della benzina, sospiro io. Sì, fa lui con aria fintamente costernata, e sostituirla le costerà parecchio: 200 euro, più o meno. Alla fine gli euro saranno 219, con sconto clamoroso di 73 centesimi.

Verso sera, recuperata l’auto, passo dai miei e racconto la faccenda. Mio padre: perché non hai provveduto subito? I vapori di benzina sono infiammabili, basta una scintilla eccetera eccetera… Vabbe' papà, esagerôma nén. Mia madre: sei matto, la macchina poteva andare a fuoco… La macchina, mamma? Io andavo a fuoco, casomai!

Eh… quando si dice l'amore materno…

The Flood (Katie Melua)

Katie Melua ha venticinque anni, è di origine georgiana e di mestiere fa la cantante. Al suo attivo tre album dalle sonorità raffinate, interpretati con vocalità dolce e limpida. In questi giorni esce il suo ultimo lavoro, The House, anticipato dal singolo The Flood. Brit pop tirato a lucido, scintillante come uno Swarowski (collabora Guy Chambers, già con Robbie Williams), ma l’approccio di Katie resta intrigante. La ragazza possiede qualcosa che si capta al volo senza mediazioni intellettuali: qualcosa che si chiama talento. Talento puro.