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Io non sono imparziale. Come Nanni Moretti, non dovremmo esserlo neppure noi. Bisogna saper esprimere con decisione ferma il proprio punto di vista, essere sanamente "di parte". Siamo persone, soggetti attivi, liberi di scegliere e decidere, capaci di cambiare le cose. Perciò non abbiamo paura di prendere posizione, di schierarci, di difendere le nostre buone ragioni.
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"Poiché non sappiamo quando moriremo, si è portati a credere che la vita sia un pozzo inesauribile. Però tutto accade solo un certo numero di volte, un numero minimo di volte. Quante volte vi ricorderete di un certo pomeriggio della vostra infanzia, un pomeriggio che è così profondamente parte di voi che, senza, neanche riuscireste a concepire la vostra vita. Forse altre quattro o cinque volte, forse nemmeno. Quante altre volte guarderete levarsi la luna, forse venti, eppure tutto sembra senza limite."
(da Il tè nel deserto, di Bernardo Bertolucci)
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La mia amica Lucia l’aveva incrociato in un grande negozio di Roma, sulla sua sedia a rotelle, accompagnato dalla moglie. Poteva essere il 2013, aveva da poco girato quello che sarebbe rimasto il suo ultimo film, Io e te. Mi disse che stava per rivolgergli timidamente la parola quando notò l'espressione assente, lo sguardo fisso verso terra, apparentemente concentrato sulla trama del pavimento. Naturalmente desistette, ma le restò dentro una pena profonda per un uomo la cui visionarietà l’aveva condotto in volo sulle vette più alte dell’immaginazione e che, ora, si mostrava inchiodato dalla malattia lasciando trasparire tutta la propria inerme fragilità.
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<< Tu pensi che quanto è successo a noi succeda a tutti? Parlo di quello che proviamo l'uno per l'altra. Non siamo... non siamo più due persone separate. C'è gente che cerca una cosa simile per tutta la vita e non la trova, altri non sanno nemmeno che esiste... >>.
Generalmente cerco di non cedere al ricatto sentimentale dei polpettoni sdolcinati e strappalacrime, ma come non confessare che pure noi uomini duri, protetti dall'oscurità della sala, dinanzi a certi racconti cinematografici ci emozioniamo sino alle lacrime? Casablanca, solo per citarne uno, per quel romanticismo ruvido come la barba malfatta di Bogart.
C'è però una storia che, mio malgrado, mi ha catturato e commosso come nessun’altra: quella tra Meryl Streep e Clint Eastwood ne I ponti di Madison County, una specie di Brief Encounter aggiornato agli anni ’90. Il classico tema dell’impossibilità d’amare viene affrontato con sensibilità (il punto di vista appartiene alla protagonista femminile) e sobria semplicità. La narrazione quasi minimalista si arricchisce di dettagli poetici collocati in maniera realistica, senza mai forzare i toni. La passione autentica che permea i due protagonisti viene descritta con tenerezza, pudore e rispetto. Memorabile la sequenza finale in cui Meryl scorge dal finestrino della sua auto per l'ultima volta Clint, immobile e fradicio sotto la pioggia. Nel momento in cui mette la mano sulla maniglia e ha la tentazione di aprire lo sportello, lo spettatore vorrebbe rivolgerle parole di fraterno incoraggiamento, supplicarla di non cedere alla rassegnazione, di seguire il proprio istinto.
Io sono stato Meryl, io Clint. Confesso di aver condiviso la loro vicenda romantica, in entrambi i ruoli, in tempi diversi della mia vita, e anche quel finale. Il finale più triste della storia del cinema.
I ponti di Madison County (The Bridges of Madison County), di Clint Eastwood, con Meryl Streep, Clint Eastwood (USA, 1995, 135'). In programmazione sabato 24 novembre 2018, ore 13,00, IrisTv.
("Alle antiche sere e alla musica lontana...")
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"Nonostante la distanza, il tempo, il matrimonio, i figli, il divorzio, l'amava ancora: l'amava come allora. E l'avrebbe amata per sempre." Sono le parole finali del film L'amant di Jean-Jacques Annaud, tratto dal libro omonimo di Marguerite Duras.
Ci sono persone che entrano inaspettatamente nelle nostre vite e, sebbene le strade siano destinate prima o poi a separarsi, la loro presenza resta sensibile dentro di noi. Il ricordo, i sentimenti e la passione si mantengono immutati, freschi, come se godessero di un'essenza autonoma, al riparo dallo scorrere del tempo.
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La grande guerra di Mario Monicelli con Vittorio Gassman, Alberto Sordi, Silvana Mangano (Italia-Francia, 1959, 140’) Leone d’Oro al Festival del Cinema di Venezia
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La storia di un film che fu censurato per decenni a causa del tema affrontato: l’occupazione italiana della Libia e i crimini di guerra perpetrati dal nostro esercito.
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‘My devil had been long caged, he came out roaring’
(Robert Louis Stevenson, Strange Case Of Dr Jekyll And Mr Hyde)
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“Nella vita, se uno vuol capire, capire sul serio come stanno le cose di questo mondo, deve morire almeno una volta. E allora, dato che la legge è questa, meglio morire da giovani, quando uno ha ancora tanto tempo davanti a sé per tirarsi su e risuscitare...”.
(da Il Giardino dei Finzi Contini, di Giorgio Bassani, Einaudi)
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Un commento su Loro? Come tutti i film di Sorrentino è un potente generatore di interpretazioni. Ed è esattamente questo lo scopo di un'opera d'arte.
(via WhatsApp)
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Mi piace ogni tanto imbarcarmi sull’Atalante e fare un giro con Juliette, Jean e Père Jules, senza pensare a niente. Se non a navigare nel sole, solcando la superficie brillante della Senna.
Aimons-nous ce soir sans songer / A ce que demain peut changer / Au fil de l'eau point de serments / Ce n'est que sur terre qu'on ment!
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Terminata la visita al Musée Chagall, recupero l’auto parcheggiata nelle vicinanze e mi instrado per la ripida discesa di boulevard de Cimiez. Sono quasi due anni che non vengo a Nizza: erano i giorni precedenti l’attentato e i Bleus stavano per giocare la semifinale dell’Europeo. Amo questa città e ogni tanto provo il bisogno di rivederla, di sapere che è sempre là, ad aspettarmi.
Un pannello lampeggiante segnala che il centro e la Promenade des Anglais sono chiusi per la sfilata carnevalesca. Alcuni flic con paletta e aria nervosa invitano gli automobilisti a deviare verso Nizza Est e l’A8. Il carnevale in Quaresima mi sembra una tradizione incomprensibile, tuttavia non perdo la pazienza: forse non era ancora giunto il momento di ritornare, saprò attendere e comprendere.
Imbocco allora la Basse Corniche in direzione di Villefranche, mentre la pioggia comincia a cadere fitta. Mi fermo nei pressi del porto per una fotografia alla rada che mostra un’insolita luce grigio cenere, mesta, stranamente poco accogliente. Una petroliera è ormeggiata al largo e sullo sfondo scorgo il faro di Cap Ferrat in cui fantasticavo di andare a vivere. Quel tempo è invece già passato e non tornerà.
Il carnevale mi ha richiamato alla memoria À propos de Nice che ho rivisto qualche sera fa. C’è un dettaglio cui non avevo posto sufficiente attenzione: le facce al sole che sembrano uscite da un quadro di Grosz sono identiche a quelle che puoi vedere oggi sulla Prom’. Non appartengono più all’alta borghesia che svernava sulla Côte nel primo dopoguerra ma ad una classe sociale indistinta, omogeneizzata, senza nazionalità né segni distintivi. La stessa che potresti trovare a Soči come ad Antalya.
(25 febbraio 2018)
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