Scrivere i risvolti

Un passo da Amleto

Vado in giro così, con la fiducia chiusa nella mano come un trofeo antiquato, attraverso le strade di persone improbabili con passo più del dovuto temerario, un passo da Amleto che resta ogni volta sconcertato e un poco umiliato.

den Wald vor lauter Bäumen nicht sehen

guardare l'albero e perdere di vista la foresta

confuso, trovo solo alberi

non mi sono perso nel bosco

ho perso il bosco

 

(Fotografia scattata a Castiglione Torinese, 4 febbraio 2019)

Una linea di difesa

Ci deve essere sempre una linea di difesa tracciata a salvaguardia della riservatezza. È bene che certe parti di sé restino private e segrete.

(Fotografia scattata il 1 febbraio 2019)

Lestofanti

Ricorderò il 2018 come l'anno in cui mi sono imbattuto nella più alta percentuale di lestofanti, manigoldi, bucanieri e avanzi di galera nella mia vita.

Potrei definirli più volgarmente figlidiputtana e testedicazzo ma, come sostiene Corrado Augias, l'insulto espresso con linguaggio forbito è assai più efficace.

Non amo che le rose che non colsi.

Le rose che non colsi.

Forse dovrei imparare ad amarle anch'io.

Il mio problema è che penso troppo.

Competenze

In questi giorni in cui sto ristrutturando casa scopro che mi corre l'obbligo di sapere come si monta il portone di un garage, tutto circa il posizionanento di un sensore dell'antifurto e magari anche come si esegue correttamente una saldatura.

Questo perché elettricisti, idraulici e lavoratori della mazza mi domandano insistentemente di trovare soluzioni ai problemi che si presentano. Non sapendo proporre niente, e neppure di che diamine stiano parlando, faccio ancora la figura del babbeo...

Barchette di carta

Non sono mai stato capace di fare barchette di carta. Mi mancavano manualità e soprattutto pazienza. Ripiegavo a casaccio il foglio poi, innervosito dall'aspetto informe che ne veniva fuori, lo stracciavo e gettavo via tutto.

E gli aerei erano sgorbi accartocciati che precipitavano rovinosamente di muso senza volare per un solo metro.

è già novembre

ma non ancora notte

almeno fino a che

non lo decido io

San Rafè

Cammino per strade arrampicate sulla collina che somigliano a quelle dei villaggi di un tempo. L’aroma del caffè mi accompagna lungo l’acciottolato, sotto i miei piedi le foglie scricchiolano e si lamentano come se ogni autunno fosse la fine del mondo.

"Lo spirito del Tè comincia appena disceso ad operare"

Due volte al giorno, verso le sei del mattino e le cinque della sera, tazza ripetuta di Tè verde della Cina arriva con la sua infallibile virtù unitiva, confirmativa, risuscitativa, a disincagliarmi e a preservarmi da ogni specie d’inerzia, d’inebetimento, di abbattimento.
Messaggi clandestini, che trovano orecchio, avvolti in carta di riso, della Luce.
Nono sono un Orientale. I miei gesti rituali non vengono dai Maestri; somigliano piuttosto ad un’abitudine carceraria, continuata negli anni. In piedi, sempre, vicino ad una finestra con la tendina scostata… Ma di Oriente orientante mi resta la fiducia che nell’uscire in giusta misura da se stessi, e abitualmente, non c’è nulla di pericoloso, e che vedere, sentire e incontrare spiriti non è inquietante.
Lo Spirito del Tè comincia appena disceso ad operare. Leggere pressioni interne, agopunture invisibili, scatti tempestivi del sensorio, sampàn di lumettini, coloriture improvvise di silenzi, un susseguirsi puntuale di eccitamenti che vanno dall’occhio interno (che forse è un orecchio o una mano) lungo le disirrigidite vertebre, al coccige resurrecturo. Allora nel buio molte finestrine tornano vive, e le parole faticano meno a ritrovare il loro principio negli spazi lontani. Pace del massaggio, radice del suono, bontà dello strofinamento occulto. Guardare da una pausa di connessione quel che è sconnesso e lacerato, è un momento senza morte. Fare arretrare di appena un poco il margine del finito, per molte ore rischiara.
Nel combattimento per contrastare mentalmente quel che nel tempo è verificabile come aggressione materialmente incontrastata della tenebra, da làmine liberatrici che il Tè aiuta a ritrovare e a decifrare, imparo a non aborrire in eccesso le tenebre, per non distruggere le poche possibilità di penetrarne il segreto.
Senza curiosità disperate in continuo movimento, la disperazione non avrebbe limiti.
Il soffio del Tè s’infonde negli angoli morti, non si sgomenta d’interrogare statue imbracate. Tra le crepe dell’arido introduce qualche sua goccia, allo scolorito ridà figura. Grattando le buche abbandonate ne fa uscire qualche suono di ribàb incantato. I pensieri non miei diventano miei con molta facilità; quelli miei chiunque se vuole può farli proprii, qualunque sia il suo eccitante, senza bisogno di nome; il pensiero non pronuncia né Tuo né Mio.

L’uomo beve il Tè perché lo angoscia l’uomo.
Il Tè beve l’uomo, l’erba più amara.

Dalla prefazione de Pensieri del Tè di Guido Ceronetti (Torino, 24 agosto 1927 – Cetona, 13 settembre 2018)

Dubbi

Quando ascolto un idiota che parla, ad un certo punto mi chiedo se l'idiota non sono io.

La vieille dame

La vieille dame mi ha mandato a cagare per vent'anni

L'hanno trovata morta seduta sul cesso

Uno sceneggiatore non avrebbe potuto escogitare soluzione più bella

passaggio per pesci

strane mattine di giugno, il cielo cenerino dopo una notte di vento e cigolii, il corpo intorpidito come una foglia di menta raggrinzita in una tazza di tè dimenticata sul tavolo della cucina, ti siedi e la guardi pensando che se la sfiorassi potresti farne rivivere il colore, il profumo, il sapore, risvegliare te stesso dopo un lungo sonno senza direzione che non sai nemmeno in che giorno o da che parte riprendere

Te l'avevo detto

Te l’avevo detto.

Te l’ho detto che

te l’avrei detto

e ti dico adesso

te l’avevo detto.

Te lo dirò ancora:

te l’avevo detto,

te l’avevo detto,

te l’avevo detto.

Cosa

bisogna aspettarsi

quando

bisogna aspettare?

Certi stati d'animo

Certi stati d'animo ti si piantano in testa come lo spillone dorato nello chignon di una geisha.

La natura che rifiorisce è una specie di consolazione.

(Castiglione Torinese, 20 aprile 2018)

Ci sono giorni

Ci sono giorni in cui vorrei aprire Facebook e leggere (non senza stupore): “Hai un nuovo messaggio. Brigitte Bardot ha scritto alle 17,17. Le chiavi sono sotto lo zerbino, ti aspetto”.

Mi piace, oh sì, pollice blu.

Come ti pare

Resisto all'impulso di replicare: attenta, ti sei fatta un'idea sbagliata, le cose stanno diversamente da ciò che credi...

Dovrei scendere nei dettagli, spiegare, argomentare, ma per me non cambierebbe nulla. Conosco la verità e tanto mi basta.

Mi limito a dirti: massì, fai come vuoi, pensala come ti pare.